Glasscherbenviertel

Ich bin der Satellit. Der sendet binäre Codes. Ans Ende des Alls. Wo ich dich vermute.

Doch -

Du hörst siehst fühlst mich nicht. Und lähmst meinen Willen. Meine Zunge meine Finger.

Seit sechs Wochen. Nur ein einziges Zeichen, neutral.

Ich glaub du kommst nicht mehr.

Und dann? Will ich nicht mehr.

Leben.

Du ließest mich glühen.

Kennst meinen Brennpunkt.

Bist meine Achsenspiegelung, mir Bewusstsein.

Klar. Scharf. Pur.

Ich fürchte, du hast mich belauscht.

Beim Geständnis in den Schilf.

Dass ich dich liebe. Immerzu.

Auch ohne dich.

Du bist mein Rauschgift. Mein Wundertäter. Medizinmann und Erlöser. Mit Nebenwirkungen.

Die Tage nach deiner Anwesenheit schmerzhaft. Die Räume in mir, Leerstand, hallen hönisch.

cold turkey.

Kindisch der Gedanke: Ich will zurück zu dir. Du sollst bei mir bleiben.

Wochen dauert es, der Sehnsucht die Reißwolfzähne zu ziehen.
Monate, in denen ich mich ergötze am Gedanken eines Wiedersehens.

Wir schreiben Geschichte. Oder vielmehr: ich. Die der unerfüllten Liebe. Eine Tragikkomödie.
Bitter und zynisch. Aber ehrlich wie nackte Haut. Wie Abschürfungen und Narben.

Eines Tages wird es mir das Genick brechen. Oder dir oder uns beiden?